Один день из жизни мизантропа: история оранжевой тряпочки
Я не люблю спешку. Раньше любил. То есть, как говорят люди, был «лёгок на подъём». А теперь мне, чтобы что-то сделать такое, что требует пресловутого «выхода из зоны комфорта», нужно думать, планировать, допускать, прогнозировать. Шёл я домой после звонка Руслана с сообщением о том, что вот-вот ехать на море, а я ещё даже ничего не распланировал и не спрогнозировал, и мне делалось страшно. Придя домой, я обнаружил, что входная дверь не заперта.
«Воры? Злоумышленники? Бывшая? Хоть бы воры или злоумышленники, — взмолился я внутренне. Но, зайдя домой, я обнаружил незамысловатого вида чешки моей домработницы Натальи.
— Наталья, вы меня напугали, — объявил я о своём приходе.
— А вы каждый раз забываете, что я после обеда по четвергам прихожу, — ответила Наталья из кухни.
— Наталья, у меня плохая память, вы же помните.
Домработница с оранжевой тряпочкой в руках показалась в коридоре. Удивительно, без этой оранжевой тряпочки я совершенно её не представляю. Мне кажется, что сей предмет вложили в натальины ручки в день, когда она родилась и ей только перерезали пуповину. С этой тряпочкой она пошла в школу, оранжевая тряпочка мелькала в воздухе, когда Наталья просилась к доске, первый сексуальный опыт она получила, сжимая в руках неизменную тряпочку и именно она помогала ей превозмогать боль, когда та рожала своего первенца. Не выпускала Наталья тряпочку из рук, находясь в онкологическом центре, где лечилась от рака. С ней Наталья ложится, с ней встречает утро. На смертном одре у Натальи вместо одинокого цветка в руках будет оранжевая тряпочка. А боженька исторгнет душу и из неё и из тряпочки, чтобы в раю поместить их вместе. Она несомненно отправится в рай. Вообще я желаю Наталье прожить долго, потому что люблю её. Я, как вы помните, мало кого люблю. Но Наталья — человек светлый. И эта тряпочка так гармонично смотрится в её руках.
— Вы ещё так молоды, а память уже подводит, — констатировала Наталья и, мелькнув оранжевым цветом, ушла обратно на кухню.
Зайдя в свою комнату, я обнаружил, что на прикроватной тумбочке дымится свежесваренный кофе. Отхлебнув немного, я понял, что все сделано не так, как нужно. Во-первых, кофе с сахаром, а я пью без. Во-вторых, кофе с кофеином, а с кофеином я пью только по утрам и через день, вечером я пью декаф.
— Я вам кофе кстати сварила, — крикнула Наталья из кухни.
— Это очень мило, Наталья, я его позже выпью обязательно.
— Что-то не так?
— Все хорошо.
— Почему тогда сразу не пьёте?
— А я люблю холодный, — солгал я.
— Если я не умею варить кофе, вы так и скажите, я не буду проявлять инициативу, — продолжала Наталья.
— Нет, нет, я вижу, что кофе замечательный. Я как раз такой и люблю, — снова солгал я.
На самом деле такой кофе я ненавижу. Мало того, что он с кофеином и с сахаром, да ещё и тот самый дешёвый «Жокей», который недавно презентовала мне одна юная особа. Я благодарил, кланялся, уверял, что это лучший кофе, который вообще есть на свете и я обязательно его буду пить. Кстати, о юной особе. О ней я расскажу в следующей части своего дневника. А пока почитайте предыдущую.
фото: freepik.com