Мужнины секреты
Сердце почему-то екнуло. Андрей был человеком открытым, иногда до наивности. Общих денег хватало, но крупных сбережений мы не делали – жили сегодняшним днем, откладывая мечты о ремонте или путешествиях «на потом». Что это могло быть?
Холодная волна прокатилась по спине. Почему тайком? От меня? Мы же семья. Мы же доверяли друг другу. Мысль, от которой перехватило дыхание: «На кого?» Измена? Но Андрей? Неуклюжий, преданный Андрей, который помнит, как я люблю кофе, и каждое утро ставит чашку мне на тумбочку? Невозможно. Или... возможно?
Я сидела, сжимая папку. Солнечный луч, игравший на полу, вдруг показался зловещим. В ушах стоял гул. Сколько лет он это делал? Откуда брал? Мелкие суммы с зарплаты? Неожиданные премии, о которых «забывал» упомянуть? Продал что-то ценное? Каждая мысль была ударом.
Весь день я ходила как призрак. Андрей, вернувшись с рыбалки, весело рассказывал о клеве, а я видела только его руки – руки, которые пересчитывали эти купюры втайне от меня. Он заметил мою отстраненность.
- Ты как-то бледна, Лен. Не заболела? - потрогал лоб. Его прикосновение, обычно такое желанное, теперь вызвало дрожь.
- Нет, - ответила я глухо. - Просто... устала.
Вечером, когда он заснул, я снова взяла папку. Перебирала пачки, как улики. И тогда заметила маленькую, смятую записку, зажатую между ними. Вытащила ее. Надпись: «Для нее». Для кого? Я развернула бумажку. Это был мой почерк.
«Мечтаю о мастерской. Свой угол, где смогу творить. Хотя бы крошечный, с окном на закат. Как в Венеции, помнишь?»
Это была моя запись. Из старого блокнота, который я давно потеряла. Я помнила тот вечер лет пять назад. Вино, разговоры о несбыточном. Я бросала идеи в воздух, как мыльные пузыри, не ожидая, что кто-то их поймает. А он... он запомнил. Он сохранил этот клочок бумаги, как карту сокровищ.
И тут все встало на свои места. Его отказ от новой куртки: «Старая еще крепкая!» Его «внезапный» интерес к бутербродам на работу вместо кафе. Его тихие вечера за ремонтом старой мебели для друзей – я думала, хобби. Он не копил от меня. Он копил для меня. Для моей мечты, которую я сама считала детской фантазией.
Слезы хлынули потоком. Стыд, облегчение, невероятная, душащая любовь – все смешалось. Я разбудила его, тыча в записку и папку, не в силах выговорить ни слова.
- Лен? Что случилось? - Он сел, мгновенно проснувшись, увидев папку. - О Боже, ты нашла. Я... хотел сделать сюрприз. Отремонтировать ту старую кладовку, сделать тебе мастерскую. С большим окном. И... - он запнулся. - Билеты. В Венецию. На неделю. Чтобы ты вдохновилась перед ремонтом. Я копил так долго... хотел подарить на твой юбилей. Прости, что тайком, просто боялся спугнуть мечту или не успеть...
Я не слушала дальше. Я обняла его, прижимаясь к груди, плача в его пижаму, чувствуя, как бьется его сердце – то самое, которое годами тикало, как надежный метроном, откладывая пятерку за пятеркой ради моей давней, почти забытой прихоти. Он не предавал. Он любил. Глупо, самоотверженно, по-мужски молчаливо. А я... я чуть не разрушила все своей подозрительностью.
- Это самый лучший сюрприз, - прошептала я, плача.
Мы сидели, обнявшись. Деньги больше не казались важными. Важна была тайна, ставшая откровением. Важно было понять: иногда самые большие секреты хранят не измену, а бездонную, тихую, жертвенную любовь. И теперь нам предстояло воплотить мечту - вместе. Уже без тайн.