Diana Spencer, la mujer que ensayaba su libertad
Hay figuras públicas que parecen haber sido observadas desde todos los ángulos posibles. Diana Spencer (1961-1997) es una de ellas. Sin embargo, cuanto más se ha hablado de la princesa, más se ha simplificado su carácter, como si su vida pudiera reducirse a una sucesión de imágenes icónicas: el vestido negro, la entrevista televisiva, el gesto compasivo ante un enfermo. La verdadera Diana –la que pocas veces ocupa titulares– se encontraba en los intersticios, en las decisiones pequeñas, en las manías discretas, en las contradicciones que nunca se resolvieron.
Antes de ser princesa, fue algo mucho más interesante: una joven inglesa que prefería escuchar antes que hablar y que, contra todo pronóstico, no tenía una ambición clara de ascenso social. De hecho, cuando trabajaba como asistente en una guardería del barrio londinense de Pimlico, evitaba mencionar su apellido completo. No era timidez, sino una forma de probarse a sí misma en un terreno donde nadie la mirara con expectativa aristocrática.
Quienes coincidieron con ella en aquella época recuerdan un rasgo que la acompañaría siempre: una atención casi radical hacia los demás. No se trataba de la simpatía espontánea de quien busca agradar, sino de una concentración genuina. Cuando un niño lloraba, Diana no se limitaba a consolarlo; se agachaba hasta quedar a su altura y esperaba a que el llanto se transformara en palabras. Esa inclinación física —descender para escuchar— se convertiría años después en uno de sus gestos más reconocibles.
Pero hay otro aspecto menos citado: su obstinación silenciosa. Diana no discutía con facilidad, pero tampoco cedía cuando algo le parecía esencial. En el Palacio de Kensington, ya convertida en princesa, desarrolló la costumbre de reorganizar ciertos protocolos sin pedir permiso explícito. No era un desafío frontal, sino más bien una estrategia gradual. Introducía cambios pequeños y solo después se enfrentaba a las consecuencias.
Uno de los episodios que mejor la retrata ocurrió durante una visita hospitalaria a finales de los años ochenta. El programa oficial establecía un recorrido breve. Diana se detuvo junto a la cama de un paciente joven y permaneció allí tanto tiempo que el equipo de protocolo empezó a inquietarse. Cuando finalmente se levantó, alguien le recordó el retraso. Ella respondió con una frase sencilla: «No estaba mirando el reloj». No era una rebeldía teatral, sino una jerarquía personal. El tiempo institucional podía esperar, pero el humano, no.
Su relación con la fama también fue más compleja de lo que suele narrarse. Aunque llegó a dominar la lógica mediática con una intuición extraordinaria, nunca dejó de sorprenderle el mecanismo que convertía cada gesto en símbolo. Por eso desarrolló una práctica curiosa: ensayaba. Antes de ciertos actos públicos, caminaba sola por una habitación amplia para imaginar cómo sería el encuentro, dónde posar la mirada, cuánto inclinar la cabeza. No era vanidad escénica; era autodefensa. Sabía que la espontaneidad absoluta, bajo la presión de los focos, podía volverse en su contra.
Tal vez la faceta más desconocida de Diana sea su humor. Un humor rápido, ligeramente irreverente, que reservaba para los círculos de confianza. Le divertía sorprender al personal de seguridad con cambios de planes de última hora. En más de una ocasión decidió conducir su propio coche —algo poco habitual— simplemente por el placer de no ser transportada. Aquellos trayectos breves tenían para ella el sabor de una normalidad casi olvidada.
También fue más disciplinada de lo que su imagen emocional podría sugerir. Cuando comenzó a interesarse por determinadas causas sociales, no se limitó a prestar su presencia. Leía informes, pedía datos, solicitaba explicaciones hasta comprender los matices. Algunos asesores quedaron desconcertados ante esa insistencia: esperaban una implicación simbólica, no analítica. Pero Diana había aprendido pronto que la empatía sin conocimiento corre el riesgo de convertirse en espectáculo.
Su manera de vestir —tan comentada— respondía a una lógica similar. No elegía prendas solo por su impacto visual. Observaba el efecto que producían en las personas que encontraba. Si un atuendo facilitaba la cercanía, lo repetía sin reparos. Si percibía que creaba distancia, lo descartaba. Para alguien situada en la cúspide de la visibilidad, esa sensibilidad casi experimental revela una inteligencia social poco común. Hubo, además, una Diana profundamente doméstica, alejada del brillo público. Le gustaba reorganizar muebles sin previo aviso, como si el movimiento de los objetos pudiera alterar el ánimo de una casa. Preparaba comidas sencillas cuando podía y se interesaba por los detalles cotidianos.
Sentido y sensibilidad
Con el tiempo, su franqueza configuró una forma distinta de autoridad: no la que nace de la distancia, sino la que se apoya en la identificación. Muchos de quienes la trataron coinciden en que poseía una capacidad poco frecuente para hacer sentir al interlocutor que, durante unos minutos, nada más importaba. Mirada hoy, su figura parece suspendida entre dos épocas. Fue heredera de un modelo rígido y, al mismo tiempo, precursora de una sensibilidad pública más directa, más emocional, menos blindada. Tal vez por eso sigue resultando difícil de clasificar: no fue solo un símbolo, ni tampoco solo una víctima de la maquinaria mediática. Fue, sobre todo, una mujer empeñada en negociar su propio margen de libertad dentro de una estructura que apenas lo contemplaba. En esa negociación –a veces torpe, a veces brillante– reside la parte menos conocida de Diana Spencer. No en la conocida princesa congelada de las fotografías.