Luis Fercán: «Trump es una de las cosas más terroríficas que he visto en mucho tiempo»
Luis Fercán, compostelano de 31 años, acaba de lanzar «Cerezos en flor», su cuarto disco de estudio en una década y con el que recorre España –próximas paradas: 20 y 21 de marzo, Alicante (Euterpe) y Murcia (Musik)–. Lo nuevo de este músico de aspecto rudo suena a folk exquisito y a canción de autor por más que deje entrever su querencia por el rock, que se intuye, sin llegar a manifestarse, en varios de los 12 temas que integran este flamante trabajo: «Lo que escucho casi siempre es rock, fíjate, pero estas son las canciones que me salen cuando pillo mi guitarra y me pongo a componer –explica–. Ahora estoy montando un grupo de rock con unos colegas y me apetece montar otro de punk. Pero me lo pregunto mucho a mí mismo, que no entiendo por qué me sale la música que hago puesto que, aunque escucho también a cantautores, ya te digo que lo que más he escuchado en toda mi vida es rock. Y, además, la voz que tengo –ronca, profunda– me pegaría más para ese género».
Son muchos los músicos que afirman componer a modo de terapia, para expulsar sus demonios y tratar de encontrar el equilibrio, y en eso Fercán no es ninguna excepción: «Empecé a escribir porque era algo necesario, una forma de contar las cosas y explicarme –relata–. Me era más fácil decir de esa manera, con canciones, aquello que no era capaz de hablar con la gente, y eso sigue siendo así. Escribir es algo que me soluciona movidas y me hace estar mejor. Siempre tengo una canción, aunque sea muy triste, que me hace sentir mejor. Luego sí, se puede decir que es una especie de terapia. ¿Es un arma contra la timidez, una huida hacia adelante? Sí, totalmente –añade–. Aunque es curioso que el sitio donde más cómodo y seguro estoy es un escenario, y en los últimos seis años he estado más tiempo encima de ellos que en mi propia casa».
Siente Fercán que el letrista es un escritor que cultiva un género llamado canción: «A mí me gusta esa condición de escritor, intento estar ahí, sí», dice, y cita a Robe como el ejemplo del autor de canciones por excelencia: «Creo que Robe es el más grande escritor de canciones que ha habido en España –sentencia–, porque tenía un lenguaje propio. Él, como les pasaba a los grandes poetas de generaciones anteriores, utilizaba ciertas palabras que poseían significados concretos. Por ejemplo, cuando hablaba de un río eso significaba algo que tenía que ver con su propia vida. Robe era escritor de canciones, pero me parece uno de
los mejores escritores en general que hemos tenido. Hay muy poca gente que sea capaz de decir “hoy te la meto hasta las orejas” y que tenga un fondo realmente bonito, y en Robe hay millones de ejemplos de eso. Y, sobre todo, lo más importante para mí es la evolución que tuvo. Quiero decir que si escuchas por orden todos los discos de Extremoduro y después los de Robe, ves que hay una evolución: su manera de escribir mejoró a lo largo de los años, y cada nuevo disco era mejor que el anterior. La suya es una trayectoria superemocionante y lo pasé realmente mal cuando murió, porque me ha acompañado tanto… He leído sus letras y he escuchado
sus canciones durante mucho tiempo. Y sí, me parece el mejor ejemplo de este país del autor de canciones».
«Me es más fácil decir con canciones aquello que no soy capaz de hablar con la gente»
Denunciar injusticias
¿Le interesa a Fercán la canción como vehículo para denunciar situaciones que considera injustas, como forma de protesta? «Si me haces esta pregunta hace dos años creo que no habría sabido contestarla –afirma–, porque entonces no me interesaba tanto. Pero ahora estoy en un momento en el que sí que me apetece hablar de cosas que siento y veo. Estamos en un momento terrible, en general, y me apetece escribir sobre ello. Antes iba ya servido con el amor pero ahora, además de mi intimismo, creo que hay cosas que hay que decir y que la mínima voz que uno tenga para poder denunciar una injusticia debe utilizarse».
«Robe es el más grande escritor de temas que ha habido en España. Tenía lenguaje propio»
Hay una decepción generalizada con los políticos, más que con la política, le digo, ¿nos están llamando a una revolución? «Pues espero que, de ser algo, sea una llamada a una revolución, porque yo ahora mismo no entiendo absolutamente nada –dice en tono de lamento–. Hay ciertas formas de actuar, cosas que salen de peña que se supone que respetabas… Si a mí todo esto me va a hacer escribir una canción protesta, espero que a otros les haga hacer cosas que tengan que ver con esta situación y a ver si así esto mejora un poco. Los políticos están todo el rato lanzándose la pelota los unos a los otros y a mí me da igual que el otro sea peor, lo que quiero es que tú seas bueno. Pero no tengo la sensación de que nadie vaya a entonar un “mea culpa”. Y fuera de aquí –prosigue– me preocupa Trump, una de las cosas más terroríficas que he visto en mucho tiempo. Es un megalómano loco de verdad, capaz de hacer cualquier cosa por su propio ego. Me parece incluso más peligroso que Putin, me da miedo. Mañana, si quiere, por puro narcisismo, lo revienta todo. Creo que es un tío que antes de sentirse en ridículo es capaz de acribillar un país».
En su canción «El Palmar», contenida en su disco «Canciones completas desde una casa vacía», Fercán dice: «Y me quedé calado de tanto llorar». Él es nacido en los 90, ¿en esa generación, al contrario que en las anteriores, los chicos sí lloran, «deben» llorar? «Los chicos lloran y mucho, claro –responde–, yo por lo menos. Lloro mucho y es algo que no disfruto, pero sí que he aprendido muchísimo de llorar. He llorado pensando en personas, leyendo libros o escuchando música. Y creo que hay que manifestar las emociones, sí, pero cada uno somos muy diferentes. A lo mejor tú escuchas algo, una canción, que te está emocionando de la misma manera que a mí, y a mí me da por llorar y a ti no. Pero si te apetece llorar, ¿por qué no vas a hacerlo?», concluye.
Vivir en tus canciones
Por Javier Menéndez Flores
Donde surge la luz entre la niebla. Donde los recuerdos son una alfombra bajo la nuca. Donde los ojos amados te miran como la boca de un revólver. Ahí tiene Luis su casa en llamas. Y en esas coordenadas inequívocas y personalísimas es fácil ascender y es imposible caerse. Y si no, siempre tendrás a mano el flotador de Ames, donde el abuelo era un vigía que nunca parpadeaba y en torno a la fuente de la Alameda se hacían mil planes para un millón de cosas, como una línea de salida hacia cualquier parte y a ningún sitio. Y entre la brida del Rosalía de Castro y la invitación a correr y a gritar que te ofrecía una naturaleza abrumadora, los días pasaban a cámara lenta aunque ahora te parezca que volaron.
Es culpa del cerezo que la violencia que sacude el mundo quede aplastada por una imagen que ningún artista es capaz de explicar, pero que logra conmover incluso al psicópata. Ese orgullo no es tal, es tan solo el don de la belleza, ante el que cualquier gigante se vuelve una mota. Y de esa contemplación es posible extraer cristales, casas de apuestas, gritos, norias y una vista aérea del otro lado, donde quiera que se encuentre. El creador es un ladrón de instantes y no debe dejar pasar ante sí el tren de la oportunidad, sino subirse a él de un salto y enfrentarse a aquello que transporte, ya sea azul como el mar u oscurísimo como la guarida de un demonio.
Me dices que Julian Barnes nos advirtió que cada nuevo bocadillo de beicon nos lleva a todos los bocadillos de beicon anteriores. Y así pasa que cada vez que suena «Mr. Jones», de Counting Crows, hundes los brazos desnudos en el agua amiga de la infancia y te sitúas frente a un niño que no reconoce en absoluto al hombre que hoy eres. Pero el animal que te trepa por el pecho nunca se ha equivocado. Y se suceden en bucle «Better man», «The Wall», todo Supertramp y esa «Aphasia» de Pinegrove que te lleva invariablemente a un coche, a una chica y a unos colores que en la distancia de los años, y en contra de toda lógica, no solo no se han degradado, sino que han ganado en viveza.
Donde la tempestad tiene alas y la soledad no está tan sola. Donde la memoria es una lengua hambrienta y en otras euforias tal vez aparezca quien no volverá jamás. Ahí, en esos no-lugares, tiene Luis la mirada puesta. Y en ese territorio divagante es fácil soñar y es imposible dormirse. Porque Santiago de Compostela es un bazar de extremo a extremo, te digo, y tú me respondes que sí, que vale, que muy bien, pero que Madrid es igual que una pareja tóxica por más que solo reparas en ello cuando estás fuera de su abrazo, que se tiene por el más cálido del mundo. Por eso es mejor levantar tu cabaña en el suelo que pisas cada vez que cierras los ojos.
La nostalgia es una bendición, un túnel del tiempo que elimina las imperfecciones. Y basta con abrir un libro cien veces leído, entrar otra vez en esa película o detenerse ante aquel portal o delante de ese parque para notar algo que no sabes bien si es una puñalada o una caricia. Y cuando te escucho cantar: «Sé que con todo el miedo a volar / valoras ver del otro lado» siento, qué quieres que le haga, un caudal de rock enlentecido bajo las palabras.