Los libros de la semana: de lo último de Manuel Vilas al intenso retrato de África de Abdelaziz Báraka

"Samahani", de Abdelaziz Báraka Sakin: ¿es posible perdonar a quienes han fomentado el esclavismo?

10/10

Por Diego Gándara

Poco se conoce, en español, qué es lo que se escribe en África y cuáles son los autores de referencia en cada una de las naciones del continente más allá de algunos nombres más o menos conocidos de Sudáfrica. Abdelaziz Báraka Sakin (Kassala, 1963) es el sudanés más representativo de su país y también el más leído y traducido, aunque en castellano solamente se encuentre una obra: «El Mesías de Darfur». Publicada, como aquella, por Armaenia editorial, llega ahora «Samahani» (que significa «perdóname» en suajili), una novela que es una historia de amor y de aventuras, de exilios y de encuentros, de perdones y consuelos, y escrita con un vuelo poético que, tras su trazo, ofrece un paisaje de África tan intenso que parece, incluso, un personaje más en el Zanzíbar del siglo XIX donde transcurre la trama. Una zona donde se mezclan las identidades y donde se fracturan.

En un lugar situado entre Sudán y Etiopía, una mujer llamada Uhuru canta y baila al ritmo del tambor. Es una mujer libre, experta en magia negra, que fascina a la hija del sultán, una joven que vive entre dos mundos: el de su padre, el sultanato de Zanzíbar, que quieren derribar los europeos, y el de Sundus, un esclavo eunuco que se convirtió en su amante. El contexto determina la trama, porque, mientras se desata la revuelta, la costa este de África aparece como un horizonte salvador, una tierra en la que Sundus sueña estar con su amada. Pero no todo será tan simple. La abolición de la esclavitud marca el fin de una era y también el comienzo de una tragedia: ¿es posible el perdón cuando el dolor ha echado raíces? ¿Puede alguien reconstruirse tras haber participado en la destrucción de otros?, son las preguntas que Sakin, que vive exiliado en Austra, se plantea en esta obra valiente y conmovedora.

• Lo mejor: el autor combina, en una narración intensa y comprometida, la denuncia social con la poesía, el amor y el perdón

• Lo peor: nada que cuestionar a esta novela que ofrece al lector una historia muy bien construida que atrapa y atrae en partes iguales

"Islandia", de Manuel Vilas: una desgarradora obra cuando el amor se acaba

9/10

Por Jesús Ferrer

«Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido» es uno de los más conocidos versos de «Veinte poemas de amor y una canción desesperada», de Pablo Neruda. Este alejandrino compendia el concepto romántico que atribuye al sentimiento amoroso una intensa y breve duración, a la que sigue el persistente dolor de esa pérdida y el sufrimiento de la ausencia. Manuel Vilas aborda esta cuestión en «Islandia», novela con la que abunda en sus registros: ficción autobiográfica, retrato social, crónica costumbrista, reflexión estética y expresión sentimental. Todo ello con un estilo intimista y confidencial, de desinhibida espontaneidad. Asistimos a la crónica de una ruptura amorosa de clara referencia autorial. Tras once años juntos, y al día siguiente de haber pagado un costoso crucero a Islandia, Ada le comunica al narrador que ya no está enamorada de él.

Con sesenta y dos años este afrontará su segundo fracaso matrimonial ahondando en sus consecuencias respecto al futuro. «¿Cómo he podido fracasar tanto en el amor?» se pregunta, al tiempo que empieza a encarar su nueva situación personal: «Ada me ha dejado y mi vida es un caos. Se acercan los vientos de la soledad. Yo no soporto la soledad. Prefiero morirme. No me soporto a mí mismo».

Se suceden los momentos de comunicar a la familia y amigos esa separación, zanjar los asuntos económicos, averiguar los orígenes de la ruptura, arrostrar la culpabilidad de un amor insuficiente, el recuerdo de la boda y su convencional teatralidad, la frustración de carácter sexual, el miedo al olvido y ciertos celos profesionales, siendo ella escritora. Esta podría reconsiderar su decisión y darle una segunda oportunidad, piensa el protagonista, consciente a la vez de que no hay marcha atrás. Con franqueza, que no excluye la calculada ficción, es este un libro de conmovedora lectura.

• Lo mejor: la perfecta conjunción que consigue entre la ficción narrativa y la realidad autobiográfica que ha vivido

• Lo peor: muy poco, en realidad, que decir negativo de esta novela de tan minuciosa y dolorida introspección sentimental

"La casa de Leyla", de Zülfü Livaneli: una red de vidas suspendidas entre la Turquía de ayer y de hoy

9/10

Por Jesús Ferrer

Acaso el más conocido escritor turco actual sea Orhan Pamuk, Premio Nobel en 2006. La concesión de este galardón dio proyección internacional a una espléndida literatura que combina tradición y modernidad, costumbrismo y crítica social, identidad nacional y un heterogéneo cosmopolitismo. Una potente generación literaria que incluye, entre otros, a autores como Hakan Günday, Latife Tekin, Burhan Sönmez, y el político, editor y director de cine Zülfü Livanelli (Ilgin, Turquía, 1946), quien publica «La casa de Leyla», novela ambientada en Estambul, donde aúna su perfil de dinámica ciudad occidental con la herencia del imperial pasado otomano. En época actual, la anciana Leyla ve cómo su casa, perteneciente a su familia desde generaciones, es vendida por el banco a un magnate y a su mujer. Será Yusuf, el hijo del antiguo jardinero, quien la ayudará a recuperar su propiedad, tan injustamente arrebatada.

Entretanto la acogerá en su casa de Estambul, en un bohemio barrio donde conviven atrabiliarios artistas e incomprendidos marginados. Leyla contactará así con una esperanzada juventud abierta a los cambios de una sociedad respetuosa con su pasado pero anhelante de la modernidad. Está presente el tema de la emigración a través Roxy, la novia de Yusuf, porque es hija de inmigrantes turcos en Alemania. Las vicisitudes de estos y otros personajes conviven con el lirismo del estrecho del Bósforo.

Con el aliento de la gran novela realista de ascendencia decimonónica, se traza un friso de los avatares históricos en esa fronteriza zona entre Oriente y Occidente, al tiempo que unos personajes de sugestiva fuerza narrativa oscilan entre un orgulloso pasado colectivo y un esperanzado futuro. Las vicisitudes personales de los protagonistas se debaten en un agitado marco social del máximo interés..

• Lo mejor: la visión de los problemas de los personajes encarada a unas colectivas circunstancias históricas

• Lo peor: sin mayor importancia, en algún momento de esta excelente novela se produce cierta dispersión argumental

"Nazarena", de Karina Sainz Borgo: historia de una generación sumida en el silencio y la culpa

8/10

Por Ángeles López

Estas páginas plantean un universo impenetrable regido por una lógica íntima y resistente a cualquier escapatoria. En el centro se encuentra una familia de ocho hermanas que habitan la casa de La Araira. La muerte del padre y la presencia de la madre configuran un ordenamiento doméstico rígido sustentado por rutinas, silencios y roles. La novela avanza mostrando cómo esa rutina erosiona a quienes la padecen. La trama se modula a partir de dos voces femeninas. Nazarena, la séptima hermana, permanece vinculada a la casa familiar, atrapada en una vida de obediencia donde los gestos cotidianos –barrer, limpiar, rezar– adquieren un carácter ritual. Su historia se cruza con la de Brígida, criada en un entorno religioso y marcada por el abandono y el castigo físico. Ambas trayectorias construyen un relato en el que la identidad se define por la pertenencia a un linaje.

La apuesta por la reiteración simbólica y el encierro puede generar una sensación de estancamiento, una progresión más circular que acumulativa, que la novela acepta. Los hombres aparecen de manera episódica, pero nunca llegan a instalarse. La casa, el patio, la parroquia y el dispensario delimitan un territorio cerrado donde el pasado se impone al futuro. La historia no progresa, sino que se repliega sobre un universo autosellado, insistiendo en la repetición de los conflictos y en la transmisión de la culpa.

Más que relatar una sucesión de acontecimientos, se construye un clima de acumulación de escenas y recuerdos. El relato se detiene en las durezas soterradas entre las hermanas y en una memoria que no busca ser explicada. Lo que queda no es una moraleja, sino un estupor persistente, la conciencia de haber atravesado un territorio donde la historia se escribe en los cuerpos y el tiempo no avanza.

• Lo mejor: su atmósfera cerrada y la potencia simbólica que sostiene una trama obsesiva y persistentemente duradera

• Lo peor: una reiteración deliberada, ese encierro sin respiro y la escasa progresión narrativa pueden agotar al lector más paciente y atento