O auto perdão é difícil porque exige que a gente se sente diante de si mesmo sem defesas, sem justificativas bonitas, sem as histórias que contamos para o mundo para parecer mais forte, mais certo, mais inteiro do que realmente somos. Perdoar outra pessoa, muitas vezes, ainda permite que a gente mantenha uma certa distância da dor, porque o erro está do lado de fora. Mas o auto perdão é um mergulho. É olhar para dentro e reconhecer que, em algum momento, fomos a pessoa que feriu, que falhou, que escolheu mal, que não soube amar, que não soube esperar, que não soube partir na hora certa ou ficar quando era necessário. E existe uma vergonha silenciosa nisso. Uma vergonha que não grita, mas pesa. Pesa nos pensamentos antes de dormir, pesa nas lembranças que voltam sem serem convidadas, pesa naquela sensação de “eu deveria ter feito diferente”. O processo de cura começa justamente onde a gente mais resiste: no reconhecimento. Não existe cura sem verdade. E a verdade raramente é confortável. A cura pede que a gente revisite momentos que gostaria de apagar, que encare versões antigas de si mesmo que hoje parecem quase irreconhecíveis. É como abrir caixas antigas guardadas no fundo do armário da alma e perceber que algumas feridas nunca cicatrizaram direito, só foram cobertas com pressa porque a vida continuava exigindo movimento, produtividade, postura, sobrevivência. Curar dói porque cura não é apagar, é integrar. É aceitar que aquele erro faz parte da história, mas não precisa definir o resto dela. Só que aceitar isso exige abandonar uma ilusão muito sedutora: a de que, se a gente se punir o suficiente, talvez consiga compensar o que fez. Muitas pessoas vivem anos — às vezes vidas inteiras — acreditando que carregar culpa é uma forma de responsabilidade, quando na verdade é, muitas vezes, uma prisão emocional que impede qualquer crescimento real. Existe também o medo de quem a gente se torna depois do auto perdão. Porque quando você se perdoa, você perde a desculpa de continuar parado. Perder a culpa como identidade obriga a viver. Obriga a tentar de novo. Obriga a acreditar que você ainda merece coisas boas. E isso assusta profundamente quem passou muito tempo acreditando que não merecia. A cura é difícil porque ela é lenta. Não acontece em epifanias cinematográficas. Não acontece num único dia de decisão forte diante do espelho. Ela acontece em micro escolhas: no dia em que você fala com mais gentileza consigo mesmo, no dia em que você deixa de revisitar uma memória só para se punir, no dia em que você aceita que fez o melhor que podia com a consciência, maturidade e recursos emocionais que tinha naquele momento. Curar também exige luto. Luto pela pessoa que você era. Luto pelas escolhas que não podem mais ser desfeitas. Luto pelas versões da vida que nunca vão existir. E luto cansa. Luto desmonta. Luto faz a gente querer voltar para a zona conhecida da culpa, porque a culpa, estranhamente, é previsível. A cura, não. A cura é território novo. Mas, apesar de difícil, a cura é profundamente necessária porque ninguém consegue construir uma vida inteira carregando uma sentença eterna contra si mesmo. Em algum momento, a gente precisa decidir se vai continuar sendo o próprio carrasco ou se vai, finalmente, permitir ser humano. Humano no sentido mais real: falho, contraditório, em construção, aprendendo enquanto vive. O auto perdão não é passar pano para o erro. Não é fingir que nada aconteceu. É assumir responsabilidade sem se reduzir ao erro. É olhar para si e dizer: eu reconheço o que fiz, eu entendo as consequências, eu aceito que não posso mudar o passado, mas posso decidir quem eu vou ser a partir daqui. E talvez o aspecto mais bonito — e mais assustador — da cura seja esse: ela devolve possibilidade. E possibilidade exige coragem. Porque viver sem se odiar exige mais força do que muita gente imagina. No fim, o processo de cura é como atravessar uma noite longa sem garantia de amanhecer rápido. Mas, ainda assim, é caminhar. É continuar. É aprender a segurar a própria mão nos dias em que ninguém mais sabe como ajudar. É entender que você não é só a soma dos seus piores dias. Que dentro de você ainda existe algo vivo, algo que quer melhorar, quer crescer, quer fazer diferente. E talvez seja isso que torne tudo tão difícil — e tão necessário ao mesmo tempo: a cura exige que a gente aceite que ainda merece continuar. E, para muita gente, essa é a parte mais desafiadora de todas. (*) Cristiane Lang, psicologa especialista em oncologia.
