Фрилансер
Работа такая, что я её уже тихо начинаю ненавидеть, работу эту, вот честно.
Вызов поступил. Мужик, пятьдесят лет, неделю пьёт не просыхая. Предположительно, белая горячка и, скорее всего, микроинсульт. С обеда сожительницу по квартире гонял, к вечеру соседей по подъезду, к ночи и ментам досталось. К утру затих.
В общем, звоню в дверь, готовый ко всему. Хотя, кому я вру: быть готовым ко всему никогда не получалось.
Вот и теперь, открывается передо мной эта самая дверь, а на пороге стоит натуральный узбек. На притолоку одной ладонью опёрся, другой глаза трёт. Ну, ё-моё, ну, предупреждал же я дежурную, что не понимаю я этот их среднеазиатский лепет, и вот опять.
- Чего нада? - спрашивает с акцентом, но по-русски. Смотрит устало. Под глазами мешки тёмные набухли, в уголках глаз сосуды полопались.
- Поговорить надо, - отвечаю, одновременно поднимая в руке пакет с двумя бутылками водки и полулитровой банкой маринованных огурцов...