On a interrogé Florian Zeller sur sa dernière pièce: "C'est ça, ce qui m'intéresse au théâtre, l'expérience de la perte"
THÉÂTRE - "Avant de s'envoler". Le titre de la dernière pièce de Florian Zeller qui se joue en ce moment au Théâtre de l'Oeuvre à Paris et jusqu'au 5 janvier 2017, annonce tout un programme. Elle raconte l'histoire d'André et Madeleine, un couple uni depuis plus d'un demi-siècle. Sur scène on observe s'entremêler les questions, les situations, les sentiments que l'on se pose, que l'on vit et que l'on ressent "avant de s'envoler".
Celui qui avait été récompensé par plusieurs Molière pour sa pièce "Le Père" dont Robert Hirsch tenait le rôle principal a tenu à partager une nouvelle aventure avec le brillant acteur de 54 ans son aîné.
Considéré par le quotidien britannique The Guardian comme "l'auteur de théâtre le plus passionnant de notre époque", Zeller séduit. Le HuffPost s'est intéressé aux thèmes récurrents dans son oeuvre qui forge sa patte et l'a interrogé à ce propos. Entretien.
Le HuffPost: Après "Le Père", "La Mère" et désormais "Avant de s'envoler", pourquoi vous attarder sur les préoccupations de personnes âgées? Vous êtes l'un des rares à le faire, surtout à votre âge.
Florian Zeller: En réalité, je n'ai pas tellement l'impression de m'attarder sur les préoccupations des personnes âgées. Si je le fais, c'est inconsciemment. Pour "Le Père", par exemple, mon point de départ, c'était Robert Hirsch. Je voulais écrire quelque chose pour lui. A l'époque, il avait 89 ans, et c'était difficile d'imaginer un rôle de jeune premier. Ce qui m'intéressait, c'était son corps, c'était sa voix. C'était sa présence intense et abîmée. En écrivant cette pièce, j'ai tenté de me rapprocher de ce corps, de cette voix, mais je n'avais aucune intention précise. Je ne voulais pas, par exemple, écrire une pièce sur la maladie d'Alzheimer. Je ne voulais pas "traiter d'un sujet". Je l'ai écrite comme on fait un rêve. Ce n'est qu'en me réveillant que je me suis dit : "Ah, tiens, c'est donc de ça que ça parle..."
'Le Père' et 'Avant de s'envoler' semblent se faire écho. Ces histoires, où allez-vous les chercher? Dans vos souvenirs, vos émotions ou au contraire sont-elles loin de ce que vous avez vécu ou vivez?
Ce ne sont pas des histoires que j'ai vécues. Elles viennent à moi. J'ai même l'impression qu'elles préexistent à l'écriture et que je n'ai, en somme, qu'à les mettre en mots. Par exemple, dans "Avant de s'envoler", je voyais très clairement un homme regarder par la fenêtre. Que regardait-il? Je n'en avais pas la moindre idée. Sa fille lui parlait, mais il ne lui répondait pas. Et moins il répondait, plus la situation devenait étrange. Presque inquiétante. Pourquoi ne répondait-il pas? Je ne le savais pas non plus. J'avais des hypothèses, mais je n'étais certain de rien. Pour être certain, il fallait les écouter parler, et donc écrire la pièce. C'est souvent comme ça que j'écris. Au début, je ne dispose que de très peu d'informations. C'est pour en savoir davantage que je me mets au travail. Parfois, le mystère s'épuise au bout de deux pages. D'autres fois, les personnages acquièrent un tel degré d'existence qu'un monde autonome apparaît. Et cela devient une pièce de théâtre.
Qu'est-ce-qui vous touche dans le lien parent-enfant?
Je ne saurais pas vous dire. C'est vrai que dans "Le Père" et "La Mère", tout était construit autour de ce lien. Dans "Avant de s'envoler", il me semble que c'était autre chose dont il était question. Le mot, pour définir cet autre chose, serait peut-être "tendresse". Je me souviens que le jour de mon mariage, j'étais dans une chambre d'hôtel avec ma femme et nous avons aperçu, à travers la fenêtre un couple de personnes âgées en train de traverser la route. C'était si laborieux que ce petit spectacle a duré plusieurs minutes. Je m'en souviens précisément, ils s'appuyaient l'un sur l'autre, comme s'ils étaient la béquille l'un de l'autre. On pouvait facilement imaginer qu'ils avaient passé de très longues années ensemble et qu'ils étaient devenus non seulement inséparables, mais indissociables l'un de l'autre. C'était une vision à la fois belle et terriblement triste de l'amour. Je pense que c'est leur histoire, en un sens, que j'ai raconté dans "Avant de s'envoler".
Qu'y-a-t-il de si spécial, selon vous, chez Robert Hirsch au delà de ses formidables talents d'acteur? Pourquoi vous plaît-il? Qu'est-ce-qui vous inspire chez lui?
C'est très difficile d'expliquer ce qui relève de la magie. Bien entendu, on peut dire qu'il est un "très bon acteur", mais cela ne suffirait pas à expliquer ce qui se passe quand il entre en scène. Je trouve ça d'ailleurs très bien que ça demeure inexplicable. Tout ce que je peux dire, c'est qu'une fois sur scène il est impossible de ne pas le voir, de ne pas le regarder, de ne pas entrer en résonance avec lui. Il arrive toujours au théâtre plusieurs heures avant la représentation. Dans sa loge, il relit son texte, encore et encore. Comme s'il "usait" sa présence dans le texte et qu'il pouvait ainsi monter sur scène en ayant presque disparu. Pour moi, un grand acteur disparaît derrière un texte. Il disparaît tellement qu'on ne voit plus que lui.
Dans "Avant de s'envoler" nous vivons plusieurs fois le départ des personnages, à chaque fin d'acte le retour à la réalité est déchirant. Pourquoi avoir séquencé d'une telle façon?
Ce que je voulais, c'est que la réalité à laquelle nous assistons ne soit jamais certaine. Au tout début, il est question d'un enterrement. On pense que la mère est morte, et soudain elle entre en scène. Si bien qu'un doute s'installe sur l'identité réelle de la personne qui vient de mourir. Est-ce que ça ne serait pas le père? Nous voyageons alors entre plusieurs mondes, entre plusieurs réalités, sans jamais pouvoir tout à fait différencier la peur, le fantasme, le souvenir, le regret... C'est quelque chose que j'aime beaucoup, au théâtre, quand le spectateur doit tenter de se frayer son propre chemin pour chercher le sens. Il y a comme un labyrinthe dans lequel chaque spectateur peut projeter sa propre histoire.
Dans vos romans, vous vous intéressez à la jeunesse, dans vos pièces à la vieillesse. Pourquoi selon vous?
Je ne sais pas si c'est vrai. Par exemple, mes premières pièces, "L'Autre" et "Le Manège", sont vraiment du côté de la jeunesse. Et encore une fois, je n'ai pas l'impression de m'intéresser à la vieillesse en tant que telle. Je me souviens qu'en écrivant "La Mère", par exemple, la question autour de laquelle je tournais était : est-ce que c'est ça, ce qu'on appelle "se perdre"? J'ai plutôt l'impression que c'est ça, ce qui m'intéresse au théâtre : l'expérience de la perte. Dans "La Mère", il était question d'une femme qui perdait son fils et, avec lui, sa raison. Dans "Le Père", d'un homme qui perdait ses repères et le souvenir de sa propre identité. Dans "Avant de s'envoler", il y a cet homme qui murmure douloureusement à la femme avec laquelle il a passé de longues années: "Qu'est-ce que je deviendrais sans toi ?"
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