«Время привечать матушку-зиму»
Вдохновением для Ивана РУСАНОВА служит не только родная природа, но и близкие ему люди.
Иван РУСАНОВ
Родился в 1972 году в поселке Палова Верхнетоемского района Архангельской области.
Окончил Литературный институт им. А.М.Горького (поэтический семинар Юрия Кузнецова). Член Союза писателей России с 2000 года.
Автор книг стихов «Душа поднимается в путь…», «Мне снился берег речки Паленьги…»
Публиковался в журналах «Наш современник», «Молодая гвардия», «Подъем», «Двина», «Север» и др., в различных альманахах, а также в «Литературной газете».
Лауреат I Московского международного конкурса поэзии «Золотое перо», литературной премии «Эврика», Всероссийского конкурса поэзии им. С.А.Есенина и др.
Живет в городе Новохоперске Воронежской области. Главный редактор новохоперской районной газеты «Вести».
Иван-чай
Ну что, казалось бы, такого
В цветке обычном иван-чай!
Немного вспомнишь дорогого,
Когда погладишь невзначай.
Но будешь слушать, если где-то
Поёт пичуга – душу рвет...
Быть может, это наше лето
Тебя по имени зовёт.
***
Это белое царство – зима.
Это белое чудо – пространство.
Они сводят поэта с ума,
Заставляя рыдать и смеяться.
Под неведомый шёпот и свист,
С нескончаемой болью и дрожью
Жизнь несётся, как сорванный лист,
То ль на свет, то ли в темень острожью.
То, как мать, потеряв малыша,
Безутешная, ищет покоя.
То, как память, снежком пороша,
Кисеёю висит над рекою.
То, как птица, сорвавшись с гнезда,
Понесётся по воле порыва.
То со звоном летит, как звезда,
Из-под облака, с кручи обрыва.
То присядет на брошенный пень
И бессвязное что-то бормочет.
То идёт по пятам, словно тень,
И обратно вернуться не хочет...
Это в сказке: рассеется дым
И погонит Иванушка стадо
По оврагам, по склонам крутым...
В жизни этого нет – и не надо!
***
Когда гляжу в твои глаза –
Я вспоминаю поневоле
Свои далёкие леса,
Своё заброшенное поле.
Дождь на заре слезил окно,
Заря тускнела, догорая...
Всё это было так давно,
Что страшно вспомнить, дорогая.
В душе бродяга и поэт,
Люблю ли я теперь – не знаю.
Но впечатленья юных лет
В себе я вновь переживаю.
Ты говоришь, не говоря,
О том, что сердце не забыло,
И с мягким светом сентября
Чуть задержалось и уплыло.
Сияют синие глаза
И осеняют поневоле
Мои далекие леса,
Моё заброшенное поле.
***
В последний раз пошлю привет
И улыбнусь тебе стихами –
За то, что некогда вослед
Ты улыбнулась мне глазами.
Я не скажу тебе: прости,
Что ухожу... Так получилось!
Не то – так это. На пути
Со мной у многих не сложилось.
Наступит лета благодать –
Ты упадёшь в ромашки луга
И станешь по одной гадать
На моего врага иль друга.
Меня нельзя любить слегка –
Как дым, плывущий под луною.
Верна лишь той моя рука,
Кто и в огонь пойдёт со мною.
Тебе, по молодости лет
Не знающей печали света,
В последний раз пошлю привет –
Уже не требуя ответа.
***
Счастливая и молодая,
Склонившаяся над ручьем, –
Ты вся струишься, дорогая,
В воспоминании моем.
Не надо ничего другого!
Как на ладони – вся ты тут.
Как сны, как письма из былого
Тебя стихи мои найдут:
Вот жизнь моя...
И ты склонишься
Над этой песней о любви,
И вся с душою погрузишься
В воспоминания мои.
Душа на голос отзовётся –
Об этом плачем и поём –
И та, другая, встрепенётся
И распрямится над ручьём.
Что помню я?..
***
Я говорю, что вечер – тих.
Я понимаю: он – несносен.
Я нынче самого себя
Увидел среди редких сосен.
Меня держать – не удержать.
Меня любить – недолюбить.
Меня, когда я ухожу,
Уже нельзя остановить.
Я признаю, что я – шальной.
Я понимаю: я – несносен.
Я нынче самого себя
Увидел среди редких сосен.
***
Душа цветёт и мир её безбрежен
В словах немногих, что далось найти
Во имя тех, с кем был любим и нежен,
С кем было мне когда-то по пути.
Мне дорога осенняя дорога.
И холодок расплывчатых примет.
Давно, давно у твоего порога
Листвой забило мой остывший след.
Придёт пора – я перечту потери,
Забуду всех, не помнящих родства,
И постучусь в твои глухие двери,
Чтобы сказать негромкие слова,
Сказать «прости»... С приливом новой силы
На прошлое взгляну из-за плеча...
Витает в небе ангел белокрылый.
Перед иконой теплится свеча.
***
Пригубить вина. Брови поломать.
Скоро новый год – надо понимать.
За спиной стоит лунный блеск и даль.
Если вспоминать – то чего-то жаль.
На своем пути не был я суров.
Многими забыт шум моих шагов.
А когда-то пел – вешний сад блистал.
То ли присмирел. То ли подустал.
Надо разобраться в чём-то самому.
Время привечать матушку-зиму.
По устам текло пьяное вино –
Вот я и хмелён... Ну да всё равно!
Не одну мечту про себя таю.
Всё, что не успел, я ещё спою.
Новый год встречать – старый вспоминать.
Жизнь дается раз – надо понимать.
***
Что было молодо и так необычайно –
Со временем поймём и назовём.
Ты мне приснишься как-нибудь случайно –
И что-то дрогнет в существе моём.
Ты мне такой запомнилась навеки:
В зелёной кофте, падающей с плеч.
Хотя ничто не вечно в человеке...
Я многое забыл из наших встреч.
Когда-нибудь из темноты былого,
Изо всего, что связано с тобой,
Я выхвачу, быть может, только слово,
Когда-то не расслышанное мной, –
Оно запомнилось, оно осталось тайной...
В преддверии иного бытия
Оно напомнит, может быть, случайно
Всё то, что называлось: жизнь моя.
***
Мне снился берег речки Паленьги –
Лесная глушь, лесные сны.
И костерок неяркий, маленький
В кольце вечерней тишины.
Хмельная, смутная истома
Клонила голову на грудь.
Костра клубящаяся дрёма
Окутывала дымкой путь.
И было мне любви участье,
И свет, и звон со всех сторон,
И я ловил рукою счастье,
Хотя и знал, что это – сон.
***
Милая сказала: не пора ли в путь?
Всё возьми с собою, а меня – забудь...
Всё, что взял с собою, завязал узлом,
Чтоб не возвращаться больше в этот дом.
Славно я смеялся, глупый человек,
Словно не прощался, но ушёл – навек.
С тихою молитвой кланяюсь церквам.
Человека видно по его делам.
Хорошо ли, плохо ли – есть в моей судьбе
Та, что не заботилась о самой себе.
***
Как будто свет во тьме забрезжил...
Он не погас ещё во мне!
Я жил – а словно бы и не` жил –
В каком-то обморочном сне.
И вот: передо мной – дорога,
Всё, что обочь её – в огне...
Я жив ещё! Я славлю Бога,
И страх Его живёт во мне.
***
И скучно. И грустно. И песен всё меньше поют.
Спасаться бы надо от немощи этой бесовской.
А где-то дорогами странники с миром бредут
Из нашей – твоей и моей – старины допетровской.
Теперь на развилках дорог только ветер протяжно поёт,
Да мысли трезвеют, да палые листья проносит.
И видно далёко – откуда и кто к нам идет,
И смотрит прозрачно, и Слово навзрыд произносит –
Ведь многие так ни за что, ни про что пропадут
От немочи бледной, от прелести пляски бесовской...
А странники с миром всё так же бредут и бредут
Из нашей – твоей и моей – из Руси допетровской.
***
В городе каждый мечтает
Где-нибудь в поле устать.
Так только в детстве бывает –
Чтоб ничего не желать.
Видишь, как звёздное стадо
Вечный Пастух повёл –
И ничего не надо:
Главное – ты пришёл.