Нетленному цветенью предан

Александр Сорокин

Поэт. Родился в 1953 году в Москве. Член СП России. Автор семи поэтических книг и сборника избранных стихотворений «К земле небес». Преподаёт русский язык и культуру речи в университете МАИ. Лауреат IV Московского международного конкурса поэзии «Золотое перо». Живёт в Подмосковье, в посёлке Усово-Тупик.

Провинция

Ну как не поклониться
открытости твоей!
Встречаю всюду лица
знакомых мне людей.

И мужичок в загуле
кричит: «Здорово, брат!»
И строгие бабули
на лавочках сидят.

И мимо не проскочит
той стражи даже мышь.
И рожицы мне корчит
гуляющий малыш.

Отъявленным бродягам
и любящим уют,
и кошкам, и собакам,
и мне – раздолье тут.

Шумит здесь бор, струится
невдалеке река –
подальше от столицы,
подальше от греха.

Провинция, не скрою,
столицам не судья,
рождение второе
обрёл с тобою я.

Ещё не кончилась война

Как очутился я в краю,
где поредевший строй солдат
спасает Родину мою,
ни шагу не ступив назад?

Вот мой отец в тени ночной,
присев устало на лафет,
пускает в воздух ледяной
дымок трофейных сигарет.

Ещё не пройден Сталинград
и на обугленный Рейхстаг,
прошитый пулями стократ,
не водружён победный стяг…

Не мог я быть на той войне
и крест нести судьбины той –
всё это вижу как во сне
сквозь времени туман густой.

Очнусь – Победа позади
и нет отца уже давно.
Но свой же брат, того гляди,
гранату бросит нам в окно.

И сердце за отца болит:
за что, за что он воевал!
Да разве знал он, что сулит
сынам – Империи развал…

О жизни

В нашей гремучей эпохе
смут и горланящих ртов
даже за малые крохи
жизнь полюбить я готов.

Изыски разные, -измы
кажутся мне шелухой,
только заслышу о жизни
песню скворца над стрехой.

И от уныния лечит,
страсти не зная иной,
маленький звонкий кузнечик
в травах опушки лесной.

Всё-таки жизнь несравненна
в стройной своей глубине!
Ну а поверхность – лишь пена
на современной волне.

Верно, останусь по гроб я
верен той самой красе,
что не глядит исподлобья
на испытания все…

Остров Крым

Не поднимая муть со дна,
послушна Корсуня святыне,
о берег славы бьёт волна –
могильщица слепой гордыни.

Что Крым для нас? – вопрос простой
вмещает тьму ответов разных.
Да мы без Крыма – как Толстой
без «Севастопольских рассказов»!

Не унывай

                                    И увядание земное
                                    Цветов не тронет неземных…
                                                                 Фёдор Тютчев

Весна не знает карантина,
вселенский дом ей не тюрьма,
в цветении ей всё едино –
война ли, голод ли, чума.

Она мне машет веткой вербы:
приободрись, не унывай;
природы сопричастник верный,
дели с ней общий каравай.

Быть как весна – твоё спасенье.
В творении всему свой срок:
придёт и твой денёк осенний,
и ты увянешь, как цветок.

Но только песня не об этом:
стучится в двери месяц май.
Нетленному цветенью предан,
приободрись, не унывай!

Чудак

Ненужными вещами
загромождён мой быт.
Но это ли смущает
и это ли томит?

Умрёшь – никто не вспомнит,
что был такой поэт,
и в суете потонет
обетований след.

Известность много ль значит,
коль совесть не чиста?
Важней, как будет начат
день с чистого листа.

Уже давно не жду я
ни брани, ни похвал
и небу рапортую,
как жил, к чему взывал.

Что получу за это –
чудак на склоне лет?
Всё нет и нет ответа.
Да нужен ли ответ!

Сосна

Такая ты одна в округе:
дугой согнулась над водой,
пережила снега и вьюги,
отвесив им поклон седой.

Скрипишь, не падаешь – и славно! –
примером радуешь меня:
вести с годами бой неравный
всё тяжелей день ото дня.

Ещё не просвистел над нами
тот вихрь, внезапный и шальной,
что вывернет тебя с корнями,
сметёт меня с тропы земной.