Полёт за тридевять земель
Александр Антипов
Родился в 1987 году в Москве. Поэт, артист Московского театра поэтов под руководством Влада Маленко.
Публиковался в «ЛГ», «Роман-газете», альманахе «Словесность» Союза литераторов России и др. Автор книг стихотворений «Отпечатки будущих фотографий». Лауреат всероссийского фестиваля молодой поэзии имени Л.А. Филатова «Филатов-Фест – 2015», в дальнейшем исполнительный продюсер фестиваля и его ведущий. Лауреат фестиваля молодой поэзии «Мцыри-2014».
* * *
За рекой наукоград,
У реки корова.
Скоро Пасха. Бей в набат
Неба голубого,
Птица лебедь или грач –
Птицы наши быстры.
Наливай, апрель-скрипач,
Дождик из канистры.
Королёв или Дубна
Ливню будут рады.
Я один и ты одна –
Два наукограда.
Мы же дождь изобрели,
Выйдя на разлуку.
Наши в небе журавли –
Лучший вклад в науку.
На учёных мы с тобой
Не похожи, впрочем.
Счастье помнит, что любой
Должен стать рабочим
И трудиться целый век,
Ну, как та корова:
«Му!» – и тает майский снег,
«Му!» – и лето снова
Настаёт по всей земле,
И поёт кукушка.
И парное на столе
Молоко по кружкам.
Молока полно в раю,
Жаль, что верим слабо.
Ты считалочку мою
Выучи хотя бы,
Чтобы слово уберечь,
Став себе дороже.
Будем верить в нашу речь,
И в науку тоже
* * *
У метро человек на грани,
Всё, что есть у него в кармане –
Ключ от съёмной халупы ржавый
И купюра с гербом державы.
Человеку давно за сорок,
Он в эпохе пожил попсовой,
Где победа свободы, то есть
Братство нищих длиною в совесть.
А как совесть пришла в упадок,
Дым отечества стал так сладок,
Хоть занюхивай им чекушку,
Где та няня и где та кружка?
Тучи низко. Апреля мало,
Человека весна помяла.
Дом оставлен, у сына отчим,
Ну хоть с деревом вышло, впрочем:
Тот каштан во дворе на Пресне –
Части жизни его ровесник.
Посадил его, глядя в небо,
Человек, что на грани не был.
А теперь, воротясь оттуда,
Он как есть обречённый Будда.
Он как есть человек остатка,
И ни валко ему, ни шатко.
Быть на грани теперь и вечно
По весне по его Заречной,
Быть на грани теней и света
И не выбрать ни то ни это
* * *
И что ни вечность – вечно западня,
И что ни песни –
мы под них не плачем.
От музыки нет проку. От меня
Есть музыка – и, значит, я незначим.
И если песни каются про нас,
Живут про нас, то мы смеёмся сдуру.
Литература метит на Парнас,
И мечу я мечом литературу.
Мы песенники, мы призывники,
Кривые скоморохи на гулянке
По воле вечнопишущей руки,
По заповедям Игоря и Янки.
Любовь лежит подушкой на софе,
Я сплю на ней –
и только мнутся перья.
Любовь лежит в просроченной строфе,
Забыл её – и всё, и где теперь я?
Уже листва снимается с берёз,
Летит на юг – у листьев опыт лётный.
И даже я свой возраст перерос,
Я, как листва, как листья, –
беспилотный.
Повешу память, как колокола,
От звона этой памяти немея,
Чтоб музыка была, была, была –
Я ничего другого не умею
* * *
Не тоскуй, не кланяйся, не взыщи,
Человечек, выпущенный из пращи.
Ты от жизни вечной всего лишь часть,
Ты нескоро должен ещё упасть.
Человечек маленький, свет земной,
Ни добра, ни зла за твоей страной.
И душа – как цепь, и весна – как цель,
И летишь за тридевять ты земель.
Что тебя там встретит, какой пейзаж?
Городок портовый, понурый пляж,
За душой которого – ни души
И который глуше твоей глуши?
Или берег Сены, гнедой Мадрид –
Где ещё для скифа проезд открыт?
Если ты не помнишь про свой шесток,
Так лети, лети же, мой лепесток.
А твоя хрущёвка (читай: изба)
Повернётся к лесу, дыхнёт: «Судьба...»
И на курьих ножках помчит за МКАД.
Если б ты увидел – поржал бы, брат.
А пока ж, как ветра, ищи-свищи
Человечка, выпущенного из пращи.
«Ты про что молчишь?» И ответа нет.
«Ты куда летишь?» – «Я лечу на свет»