"Для чего-то же случилось то, что было..."
Игорь Заморский - российский поэт, прозаик. Игорь Михайлович - лен Союза российских писателей, дипломант Литературного конкурса имени К. М. Нефедьева, автор трёх поэтических книг. Сегодня в литературной гостиной "Магнитогорского металла" - подборка его стихов. *** Вечер синий, с талией осиной, отгремевший грозовым дождём, - в нём бреду я беззаботной псиной, сочиняя вирши ни о чём. Кто прочтёт? кому всё это надо? Думал, жил - пустая трата лет. Синий вечер - вот одна отрада, а иной и не было и нет. В этой сини - все мы одиноки, все - рабы своих привычек и примет; каждому в дождях - свои дороги, свой восторг и исчисленье бед. Не дано нам стать душой единой: этот - юн, тот - докатился до седин... Только вечер с талией осиной, синий вечер - он на всех один. *** В полупрозрачный то ли август, то ли май украдкою вплывает край намыленного облаками солнца, - уместный, как улыбка мертвеца, - касается концом луча лица. Недремлющий брегет тотчас же вырывает вас из счастия забытья - влезает внутрь слежавшихся ушей, путём насилия, взашей и чуть ли не битья он возвращает вас в текущие помимо вас события, которым быть совсем необязательно; и вы, рискуя вляпаться, спросонья, невнимательно снаружи преступаете пределы бытия, вливаетесь в его толпу, которая своим движением весьма напоминает стадо, ворчите с раздражением: "На кой мне чёрт всё это надо?" Не утешитель по натуре я, но специально для любителей пожить могу предположить: существование придумала какая-то каналья; и в целом жизнь - твоя или моя - особо чуешь это по утрам - нужна кому угодно, но не нам. Существованию сознание претит, покуда пробудившийся инстинкт не нагуляет аппетит. *** Слёзный звездопад стрелял по крышам деревеньки, пахнущей травой. С высоты взирал на нас Всевышний и качал смущённо головой. Небо полыхало, на земле же - темень, что не видно губ твоих. Был пугающе велик и нежен близкий лик галактики для нас двоих. Дух пространства в спину слабо веял, и, оглохши в термоядерной тиши, пили вечность, млея и зверея, пили, как лекарство для души. Где-то голосили глупо танцы, и, не чуя тверди под ногой, мы неслись, как звёздные посланцы, на костра мерцанье над рекой. Ночь дышала дымом и привольем, и кружилась, голову задрав, и втекала в тело сладкой болью сломленных любовью горьких трав. Откружится, звёзды отлетают, "Бег во тьме" обрящет смысл иной. И за то, о чём тогда болтали, кто-то поплатится головой. Для чего-то же случилось то, что было, что не повторится никогда. То ль режим не тот, то ль кровь остыла? Да, конечно, всё когда-то и зачем-то было. Но порой уже не верится, что - да. *** Запах тлена, вид распада, разрушенья ненароком, и не теплится лампада перед образом пророка. Среди зарослей и тропок мутно, холодно и жутко. Вместо веских публикаций - чёрный юмор, шутка. В отдаление от власти, грязных денег, визга моды погребён адепт свободы бородатой масти. Ночной гость Когда в серебряные дебри палисадников ночами ветер мечет темноту извне, я вижу под луной таинственного всадника, сквозь явь летящего на бешеном коне. И не понять: то ли отец он, то ли дальний предок мне? в какой ещё проигранной безумствует войне? и шашкою кого бессмысленно разит? Вот лунный ветер образ исказит - и пропадает призрак в налетающей ночной грозе, издалека приветствует отставшего меня и бьёт нагайкою давно погибшего коня на пройденной и сгинувшей стезе. *** Всё дымит ещё Русь, балаганит. По просторам дубрав и дворов - чьей там песни полощется пламя, слышен чьих перестук топоров, пляски буйство и драки гуденье? Бес похмельный в обносках царя вновь клянётся в любви и раденье, крест лобзает и, зло сотворя, храмы строит себе в оправданье... Дай Бог силы да горстку сознанья, чтоб Россия случилась не зря.