В прошедшем ищем красоту
Иван Дытынко
Родился в 2006 году. Обучается в предуниверсарии РГГУ (исторический профиль). Пишет стихи с 11 лет. Финалист всероссийского конкурса творческих проектов «Творческий старт» в номинации «Литературное творчество и сценическое искусство» («Большая перемена», 2022).
* * *
Распахнись, Русский Север, заезжему,
Окажи свой радушный приём!
И полями живительно-снежными
Спеленай в захолустье своём.
Покажи ты Онегу и Ладогу,
Свежей хвоей ударь по ноздрям
И особую севера радугу
Расплещи по небесным полям.
Где таятся олени и лоси,
Расскажи, я молю, расскажи,
Где осиночки – тонкие трости,
Там, где кроны дерев – витражи,
Там рябины горящими брызгами
Осыпаются день ото дня
И взмывают дубы обелисками
Далеко в голубые края.
Покажи беломорское зарево,
Как светило, купаясь в волне,
Отражается золотом нá небо,
Салютуя пришедшей луне.
Распахнись, Русский Север, заезжему!
Угости медовухой своей!..
А с оружьем на север пришедшего
Проморозь средь полярных ночей...
Эпитафия
Здесь, во тьме сырой землицы,
Упокоился поэт.
Но не станет смерть темницей,
Задушившей жизни свет,
А пусть станет наслажденьем,
Даст прощенье за грехи!
Пусть с любовью и почтеньем
Пронесёт его стихи.
Для потомков неразумных,
Для пылающих сердец,
Для весёлых празднеств шумных,
Для идущих под венец...
Да, мой слог тосклив и мрачен,
А изыска вовсе нет,
Но ведь дар и предназначен
К перекройке с ходом лет.
Я пишу в расцвете жизни
Или нет – кончине дней,
За недели перед тризной
Напишу стихи светлей.
Я лишь путник на дороге,
А куда она ведёт?
В белокаменны чертоги
Или в лавру завернёт?
Где дорога будет сельской,
Где мощёной городской
Иль тропинкою залесской
И заросшей, и кривой.
Где закончится дорога?
Да и как? Не знаю сам:
Иль у óтчего порога,
Иль под крики светских дам.
Расстреляют иль повесят?
Или пулю в лоб пущу,
Иль, забыв надменной спеси,
Смерть я в старости сыщу?
Я не знаю. Не желаю
Поскорее разузнать.
Только смерть, я полагаю,
Нет мне смысла отдалять...
Нынче здесь, в земле бесплодной,
Упокоена душа.
Ей хранитель – дёрн холодный
И могила – госпожа...
* * *
Захмелела осина ржавая
На просторе осенних дней.
И стоит в своём поле – плавает
Под сплетеньем сухих ветвей.
Её ветер метает в стороны
И сдирает одежды рвань.
Клюют тучи осенние вороны
Да кричат свою птичью брань.
А осина стоит в похмелье,
Заглянуть бы на часик к ней...
И напиться б простым весельем
На просторе осенних дней.
Цицерон
Уж заросли дворцы Эллады
И смолкла древняя краса,
Но помнят строки «Илиады»
Балкан седые небеса.
Уж Диоген не скажет слова,
Умолк навеки Гераклит.
Не воспоёт родного крова
Забытый греческий пиит.
Но всё ж пронёсся сквозь столетья
Тишайший отзвук жизни той,
И ты принял его ученья
Своею светлой головой...
Поклон тебе! Властитель речи,
Оратор римского ума!
Ребёнок древнего величья
Капитолийского холма!
Своею речью окрылённый
Ты зажигал сердца людей!
Иною песней напоённый
Ты – вновь воскреснувший Орфей!
И дo сих пор в твоём величье
Поэты ищут красоту.
В твоих речах и их обличье
Святую слова простоту.
И с вышины безмерной слога,
С капитолийской высоты
Всё смотришь ты, как мы убого
В прошедшем ищем красоты.