Дом у самого леса (рассказ)
Каждое лето мы уезжаем в деревню. Здесь дома не как в городе — не серые и безликие, здесь каждый домик немного живой, а еще похож на хозяина. Вот — дом Митрича, покосившийся, как сам старик, строго смотрит на дорогу, подслеповатыми глазами-окнами. Вот — домик бабушки Нюры с резными узорами на наличниках: проходишь мимо, а волей-неволей залюбуешься (будто кружево из дерева!). И пусть краска кое-где потрескалась, он аккуратненький, чистый, как сама бабушка, а из окон доносится запах пирожков или блинов с медом. Читать дальше...