Я редко говорю о своей боли

Я так редко говорю о своей боли. Невыносимой, старой, что живет в Душе. Она смотрит из своей темной щели в мой мир и отравляет его. Всплывает паттернами поведения, выныривает воспоминаниями. И я захлебываюсь от слез, корчусь от страха, растворяюсь в пучине отчаяния. К ней подключается боль от мук, от страданий других, боль моей родной Земли, плачу, плачу От неё невозможно отречься она была, она есть. Время лечит. Отодвигает, намывает пески будней, наслаивает повседневность. Но однажды, в самое неподходящее время (а время для болезненных воспоминаний всегда неподходящее) она окутывает и топит в безысходности. И я больше не убегаю в суету, в людей. Я сажусь и проживаю её. Плачу, укрываю себя пледом, пою горячим чаем и разрешаю выливаться боли. Горюю, что никогда не долюблю себя маленькую. Что не смогу исправить ошибки прошлого. Что рубец отвержения и предательства ноет от лжи и обесценивания. Моя боль сливается с болью и страданием мира, оплакиваю, отгорёвываю. Страдания вытекают, слёзы очищаю ...